henry rollins
macho bocón y cabrío tu quijada los muslos de mi memoria
tuyo es el verbo de quien decide mil músculos concéntricos
se acomoda la industria del disco si hay que limpiar con lejía
y si el equipo de audio la cara de enojado la glotis el ojo el no
en esta parte del poema nos gustaría una banda de hard core
la mierda de ellos entonces salir en películas y el star system
todos dirán que es ventajoso el uso de la tecnología usb y tú
tienes otros amigos que llevan el corte de cabello paramilitar
tus soldados imaginarios no necesitan registro de este fracaso
dijiste que el mundo editorial es sencillo pero ya antes habías
cantado estupideces
alguien encuentra una vieja grabación de spoken word piensa
debo reír recuerda la versión de fisher price que tiene cordón
y un lindo micrófono en la espalda crepita de manera directa
a cargo del sistema nacional de caminos y puentes de la rabia
entonces tu cara al entornarse vibra tú eres el cantante joven
de mi barrio pero a los vecinos no les importa la tradición oral
hay mejores revistas de polisemia ilustrada tú te sientas a leer
sudas descalzo dentro del pantalón corto y negro de boxeador
italiano y nadie en tu esquina con las pantorrillas más hermosas
mi amor las manos se enturbian y el cabello blanco de nostalgia
en otros cuarentones se oxidan varios consejos que nadie quiere
peluquera temperamental
tu chingada madre
arriba
el tope del aumento salarial está
justo arriba de la nuca
por allí es una flauta
o uno de esos pajaritos de agua dulce
también el mar contaminado en el audio
de las caracolas
que rentaban las antiguas pobladoras
en carretas de pescados
y mariscos
de todos modos no vamos a ser ricas
según estadísticas
las peluqueras sólo van al cielo si son murciélagos
los peines del dos en la rasuradora
ahora se llevan las axilas afro caribeñas
del amanecer agraz en casa de sobrinas
que desean cursar una licenciatura
del mismo tono en que quiso levitar
tu madre
yo soy la tuya
la tuya que bufa como capilla ardiente
ven a mi casa mientras hay una epidemia nueva
para que mueras famosa
ven a mi casa para que sepas que hay futuro
y se llama
tratamiento capilar
arriba
he tenido cataratas más gráciles que este peinado
está muy fría el agua del atomizador
como que te sale del alma
mi alma es una canción
cuidado con el iceberg
no hay aguadores que te apaguen de este insulto eterno
deja que aterrice en la silla giratoria
qué horrible la pared tu salto a la televisión de paga
córtame el cabello como a una de tus muchachas francesas
Antonio León. Poeta originario de Ensenada. Reside en Mexicali, donde se desarrolla como guionista y conductor para televisión y radio universitarios. Es editor de poesía en la revista El Septentrión y colaborador esporádico de noisey\vice, ha sido columnista del semanario Es lo cotidiano y actualmente desmenuza sus fijaciones en el blog Muerte por videoclip. Es autor de los libros Caricia del velocímetro, Busque caballos negros en otra parte y :ríos, dentro de la colección Ojo de Agua, editada por CETYS Universidad . En 2016 fue el ganador del Premio estatal de literatura (poesía) en Baja California con el libro El Impala rojo.