Los recuerdos de mi infancia
mueren al ritmo
de una máquina
de coser
C O L O R D E T A R D E L L U V I A
y atmósfera primitiva
el dolor de mi madre
se purifica con el silencio.
Su boca semilla enterrada
en surcos de la tierra
que desaparece
En la televisión
C A S O S D E L A V I D A R E A L
al fondo niñas
que sueñan
volverse pájaro
no logran dormir 1
1 La siguiente escena se desprende de la primera vez que supe de un cuerpo mutilado. El padre manos cáñamo manchadas de sangre. Qué frío. La voz de los infantes se despliega por el cielo cometa sin hilo. La niña mutilada es un lenguaje que debo repetir hasta olvidar mi primer nombre. La ciudad se desvanece en agua y también se pierden las fumarolas de montañas que son hombre y mujer enterrados.
En el laboratorio subterráneo de los gusanos fluorescentes descansan los restos de mis seres queridos. La muerte también es un camino experimental.
Imagen: Henri Prestes